MANERAS DE BESAR

Por las noches, no se me pasa esa tonta melancolia de respirar en tu cuello.

Hay veces que te identificas con un personaje de una novela. Su manera de pensar, sus correrias, su personalidad y naturaleza. En este caso, porque estoy con el en este momento, Sal Paradise, un muchacho, escritor sin inspiracion, que quiere vivir su camino a la perdicion hasta sus ultimas consecuencias, que se divierte en el infierno que supone la noche y la juerga, que necesita volar y vuela, pero que lo hace por carencia de metas y sueños y se deja guiar por los otros. A los que quiere y admira, como yo a mi Dean Moriarty particular.

Otras veces es con la manera de escribir con lo que te identificas. Yo si tuviera talento, haria exactamente esto, joder, te dices exaltado casi nervioso. Me paso ultimamente con Pedro Juan Gutierrez, narrador cubano de la sordidez, el abismo y la rutina impuesta.

De vez en cuando te encuentras con un escritor al que te rindes por su forma de narrar, aunque no se parezca a lo que tu harias. Simplemente es pura admiracion. Que cabron, que grande, como consigue transmitir, te dices. Me paso ultimamente con Saramago y hace cosa de un año o quiza mas con Coetzee y Conrad. Claro, maestros todos ellos.

Tantas formas de admiracion como literatura. Y con ella descubres el infinito de los sentimientos y las formas de expresarlo. El delirio, la locura y el desorden vital como dios de uno. La resignacion, la imposicion de una vida a la que nos aferramos por no tener otro horizonte. La importancia de los otros, de la sociedad para bien y para mal, la crueldad que se asume por pertener a ella. El poder, la corrupcion moral que aceptamos o no por honor y organizacion, por sentirnos parte de algo.
Tantas cosas.
Y el amor tambien.

Gracias a los libros descubrire las infinitas formas de besarte y decirte sin palabras lo mucho que te quiero.

BOQUILLAS

Cada vez me cuesta mas encontrar los filtros de tabaco de liar que me gusta usar. Son esos que vienen sueltos en una cajita de carton, y yo los paso al estuche en el que los llevo junto con el papel, mucho mas comodo.
Ahora, en la mayoria de los sitios, solo te venden unos mucho mas finos que vienen en grupos de seis en un canutillo alargado.
La diferencia es enorme entre un cigarro liado con unos o con otros. Para gustos los colores, lo se, pero la sensacion cuando tengo el filtro bueno, mas grueso, entre los labios es completamente distinta. Es mas consistente, mas cigarro y no me parece que me este comiendo la nicotina masticada. Quiza tenga que ver con esa costumbre tan mia de llevar el cigarro colgado de la comisura de los labios.

Son tonterias pero interpreto este hecho como una señal mas de que mi tiempo en Dublin se ha acabado. Cierto, si, es una chorrada. Puede que sea la manera de introducir un simple post. Ademas, que coño, igual en otras ciudades esta pasando lo mismo.
Habria quien lo interpretaria, encima, como una señal de otra cosa. De dejar de fumar. Lo cual es otro tema que esta ahi pendiente pero candente.

Os acordais de "The Shawshank Redemption"? En español, por esos misterios de la traduccion de titulos, "Cadena Perpetua"? Morgan Freeman tiene la revision de la condena cada diez años. Tiene que presentarse ante una comision y convencerles de que ya no es un peligro para la sociedad y le puede ser otorgada la parole, la condicional. Entra, sonrie, se sienta frente a ese tribunal de burocratas que no tiene ni puta idea de lo que es la carcel y dice lo que quieren oir. Y una vez tras otra, cada diez años le deniegan la peticion. Cuando lleva cincuenta años entre rejas y ya ni sabe quien es el chico que era cuando entro, cuando esta acabado y esta institucionalizado, es decir, no puede sobrevivir fuera de la carcel porque el unico mundo en el que es alguien es entre los muros de la prision, sale en libertad condicional. El discurso con el que golpea a la comision y a los que vemos la peli, porque literalmente te golpea durisimo, es de una falta de esperanza, una resignacion y una sumision ante la vida que le toca y los metodos que tiene la sociedad para situarnos a los miserables individuos, muy dificil de asumir por ninguno de nosotros, educados en la ilusion de las cosas que no seran, pudiendo centrarnos en las maravillas que vivimos que son. Verdadera ilusion y esperanza.

Me niego a sentir un dia que estoy institucionalizado del todo. Con un poco es suficiente y por un periodo digamos breve, pero despues habra que revolucionarse.

LAS EDADES

Nos pasamos la puta vida fijandonos demasiado en los años que tenemos. Es una cosa de esas que siempre tenemos como recurso para flagelarnos o para justificarnos. Pesa como una losa cuando no te sientes realizado o cuando quieres seguir el camino marcado. Tambien, para dejar para mañana lo que se puede hacer hoy o para poner planes en un estupido calendario.
Pero no deja de ser otra de esas malisimas consecuencia de una educacion en tantas formas nociva. Te encuentras a alguien con prisas porque tiene 25 y otro con las mismas porque tiene 35. Conoces a gente que quiere lo que le han enseñado a querer y trabaja para pareja, casa, niños y demas, a la edad a la que se supone que debe porque si no fuera asi se quedaria para eso de vestir santos. Las ansias de los padres porque el niño no pierda un año de sus estudios porque en tal caso se quedaria retrasado. Retrasado? Retraso lo que inculcan los papas. Ejemplos todos los dias mil.
Pero quien puede evitar el agobio cuando le viene, y justificarlo con los años que se tienen, y lo que no hemos cumplido, y lo poco que queda, y el que sera de mi, y ese bla-bla-bla incrustado en el cerebro porque somos educacion en un tanto por ciento demasiado alto y la biologia tambien hace su parte, y la busqueda de la felicidad, y la libertad individual, y el sentirse un don nadie, y el gusto por la comodidad, y lo que esperan de mi, y lo que que espero yo, y el la cague entonces, y el hago lo que quiero o lo que quieren, y la menopausia, y el yo he vivido mucho, y el yo a mis años no voy a cambiar.
Dificil, no?

Pues eso muchachos, que el que se libere que avise y me de la receta.

LO QUE TE ESPERA.

- No te asustes. No voy a robarte.
- No soy estupido.
- Baja ese cuchillo.
- No.
- Bajalo te digo. No mataria a un hombre para quitarle la comida.
- Todos lo hariamos en estos tiempos.
- Yo no. Para que, si ya estamos condenados.
- Para sobrevivir.
- Ya estamos muertos. Nuestra raza esta muerta. Mas pronto que tarde tu y yo estaremos muertos, no importa quien se coma esa sopa
- Mientes. En cuanto lo suelte me mataras.
- Ese fue siempre nuestro problema. Fuimos cortos de entendimiento, sin ninguna vision de futuro. Los humanos solo mirabamos por el hoy y el mañana era algo etereo. Hoy es mañana y no queda nada. Ni comida ni agua. Tampoco animales y poquisimas plantas. Solo un puñado de nosotros, y aun asi seguimos matando por las migajas. Da igual, ya es tarde para aprender.
- Pareces un libro. De los de antes. Yo solia leer. Me has recordado a uno.
- No, solo soy otro mas. Un hambriento, sucio y desesperado que deberia estar muerto y pronto lo estara. Solo que quiza mi desaliento venga de darme cuenta de que el dia que fracasamos fue el dia que nos condenamos. Lo machacamos todo y nos matamos entre nosotros. Punto final. Ibamos hacia el abismo en caida libre, la mayoria ya se han hecho pedazos contra el suelo, a ti y a mi nos va llegando a hora. Y ahora baja el cuchillo.


Feliz año nuevo

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Mi jefe entra en la oficina y le doy los ultimos resultados. Good news mate! Sin tanto sentido como si las mierdas fueron la semana pasada o las cosas ocurrieran en un futuro cercano o lejano, uno no sabe cuando, ni como, ni si le gusta que salgan o mejor huir de ellas y volar hacia sitios nuevos, con esperanzas de todo aunque arriesgados, con el "mucho mucho" que nos aprieta, mucho mucho.
Joder que caos, no? Pues si. Probar a intentar meter todas las ideas en una sola frase con los recursos que nos da solo la lengua, palabras, parentesis, guiones y comas, y sale un lio que incluso uno cuando lo lea al cabo de un mes no sabe que era aquello que fue escrito y porque. O el porque lo sabra pero sin saber descrifrar.
Es lo que tienen las mentes nerviosas, revueltas, dispersas, rabiosamente voraces de... que se yo.

INSEPARABLES HIJOS BASTARDOS.

Los que dicen de separar politica y futbol o no saben del tema o no quieren verlo. Desde siempre los deportes de masas han estado influidos por la sociedad, lo cual es de cajon, y por las diferentes vertientes que se dan en ella. Equipos fundados por sindicatos, es normal que tengan una tradicion obrera, de izquierdas, que pasa de padres a hijos, lo mismo que otros fundados por grupos elitistas o apoyados por dictadores fascistas estan mas polarizados hacia la derecha. En Inglaterra los equipos reflejan el barrio de donde son y su clase social y esto pasa no solo en el futbol sino tambien en otros muchos deportes.
El rugby, y tambien el futbol, eran los deportes extrajeros y asi se les sigue llamando en la Republica de Irlanda, mientras los deportes gaelicos eran expresion del sentimiento nacionalista irlandes contra el invasor britanico. Por cierto, a casi nadie se le ocurre poner de malo malisimo o una connotacion peyorativa a la palabra nacionalista si es en el contexto de la independencia de Irlanda.
El rugby es el deporte de los blancos y el futbol el de los negros en Sudafrica. La final del mundial del 95 entre Sudafrica y Nueva Zelanda fue utilizada por Mandela como simbolo de union de las dos comunidades. Fue brillante el gesto, que se ha llevado al cine. Un simbolo social y politico de importancia en la historia sudafricana.
Los estadios han sido una expresion de libertad cuando esta era reprimida(o lo es) por dictaduras o pseudodictaduras. Al congregar a muchos miles de personas dificiles de controlar, los eventos deportivos se aprovechaban (ahora tambien) para hacer ostentacion de pensamientos que si se expresaban (o se expresan) por la calle, te metian (o te meten) de palos. En Euskadi, la Real y el Athletic saltaron juntos al campo de San Mames portando una ikurriña cuando esta estaba todavia prohibida en plena transicion ante la ovacion de todos.
Ahora se pide que la seleccion española juegue en el Euskadi porque asi lo ha votado el parlamento vasco, como simbolo de normalidad democratica. Politica diria yo. Me la paso por el forro porque es evidente que la mayoria social no siente a esa seleccion como la suya. E igual que España se paso por el mismo arco del triunfo la aprobacion del anterior parlamento vasco (mucho mas legitimo porque representaba a mas gente y mas ideologias) de pedir la oficilicialidad de las selecciones vascas.
Esto viene a cuento del deporte que ayer grupos nazis intentaron practicar en Viena aprovechando la visita del Athletic, la caza del vasco. Ante la jodida pasividad de los que mandan que han hecho del deporte una mierda comercial circense que da mucha pasta y narcotiza a la fiera social. Si eso pasa en San Mames se arma la de dios y la caverna mediatica española estaria escupiendo burradas. Si un grupo abertzale hace un cinco por ciento de lo que se dio ayer en Austria es terrorismo, pero en este caso no.
Pero vamos, si a los athletictzales nos tratan asi por ser el equipo de donde es se demuestra que el pensamiento unico no es precisamente el unico y que los malos malisismos estamos vivos. El tan manido, ladran sancho luego cabalgamos.

PERLITAS Y PERLONES.

- The infinite jest de Foster Wallace, ni de coña un libro para aquellos que se encuentren en un momento bajo o depresivo, que si se meten mucho en la novela acabaran en un baño rosado de agua tibia con las venas rajadas. Bueno, quiza no tanto. Pero es que es jodidamente duro. No me lo he terminado de leer pero tiene capitulos que son en si obras maestras, como el del adicto a la maria esperando a que le llegue el dealer que por supuesto no llega, el del triunfador que duerme bañado en sudor frio que se despierta echo polvo de depresion y miedo y echa a la tia buena de turno de la cama lo antes posible para revolcarse solito en su mierda, o el de la depresiva clinica en un psiquiatrico y su conversacion con el medico. Es excepcional, pero no me extraña que el autor se suicidara a los 46 años.



-Middlesex de Euginides el de las Virgenes Suicidas, es una novela como la como de un pino de buena, que sigue los parametros clasicos, historia muy bien hilada de la que no se escapa nada, personajes profundos y relevantes en distintas etapas, momentos geniales, y por supuesto engancha mucho. Es una saga familiar en la todo converge hacia el hermafroditismo del protagonista. Y un punto mas en su favor, si un libro es mas que entretenimiento y es mejor si nos enseña algo, este lo hace porque se aprende de la problematica hermafrodita mucho.



- Trilogia sucia de La Habana de Pedro Juan Gutierrez, es otro de los que te revuelven las tripas a poco que te dejes hacer. Sexo, nada que hacer, muertos de hambre, mas sexo, ron, olor a mierda, mucho mas sexo. Un cocktail explosivo que puede dar con cualquiera, en el pozo de reflexion sobre la vida desde un punto de vista bastante jodido, por los suelos. Pero sensacional.


Para los que me dicen que solo leo burradas depresivas y decadentes, como dice Pedro Juan:

"El arte solo sirve para algo si es irreverente, atormentado, lleno de pesadillas y desespero. Solo un arte irritado, indecente, violento, grosero, puede mostrarnos la otra cara del mundo, la que nunca vemos o nunca queremos ver para evitarle molestias a nuestra conciencia"

No es verdad acaso? Si el arte claudica estamos todos perdidos.

MI POSICION EN EL CAMPO.

Hace tiempo que acabo el entrenamiento, tienes una edad y hay que golpear, percutir y placar. Un buen tackle vale tanto como un try. Como hacerlo? Ni puta.

Fui mal wing porque no tengo velocidad (juego mas diesel que otra cosa). De primera linea nada de nada por falta de empuje (me deje llevar), de segunda me falto altura (de miras), y en la tercera siempre los habia mejores que yo en el arte del saber jugar rapido entre los mas duros.
Asi que como cai bien (me suele pasar) al medio mele, el 9, me dijo que aprendiera de el que podia marcar el tiempo en las jugadas. Me puso a su lado a jugar de 10, el que hace que la linea sea lo que es y elige la jugada. Fatal, la ansiedad me podia. De centro me dijo que aprenderia a placar y a chocar y me lleve hostias a miles pero supongo que me acabe de enterar de algo.
Pero llega el dia en que mi mentor se me lesiona y me toca jugar de 9. Eso es pensar, saber cuando levantar los balones, cuando tus gordos estan machacados o les puedes exprimir mas, elegir el principio del zafarrancho y mandar a todos. Bueno pues mis gordos no me hacen ni puto caso, elijo la peor de los opciones posibles, mi 10 me insulta a gritos y mi centros y wings se desesperan.
El partido esta en marcha, pasan los minutos y la situacion es la siguiente. Tu linea desordenada hace aguas y tus gordos, lentos y pesados, llegan siempre tarde a los agrupamientos. Te van cayendo los ensayos, los tackles, las hostias, sin salir de tu propia 22.
Por la pasion por el juego, aun desesperado, tiraste el crono a la basura y enfrente, quince mastodontes que pisotean y arrasan fase tras fase hasta que posan bajo palos.
Y volver a empezar.

Pues eso, joder, la vida misma.

Quien gana con esto? Yo no. Tu lector, nada de nada, porque no entiendes, aunque seas yo el que lee, escribe y siente este blog, no entiendo las cosas.

LA REUNION.

Como todos los jueves a las tres el jefe entro en la oficina que compartian todos los subordinados.
-"Quiero que todos presteis maxima atencion. Este meeting es importansimo, crucial y esencial. Como lo diria? No es una cuestion de vida o muerte pero si que es para vosotros una cuestion de vida o muerte en el puesto que ocupais. Me he explicado con claridad?"
La tension se mascaba desde hace unas semanas y esto se veia venir, pensaron la mayoria.
Hubo algunos que se cagaron en los calzoncillos o bragas antes de empezar, pero los realmente jodidos fueron los que se lo hicieron encima al acabar.

Pd.- Es una historieta nada mas. Pura ficcion. Una tonteria.