MI POSICION EN EL CAMPO.

Hace tiempo que acabo el entrenamiento, tienes una edad y hay que golpear, percutir y placar. Un buen tackle vale tanto como un try. Como hacerlo? Ni puta.

Fui mal wing porque no tengo velocidad (juego mas diesel que otra cosa). De primera linea nada de nada por falta de empuje (me deje llevar), de segunda me falto altura (de miras), y en la tercera siempre los habia mejores que yo en el arte del saber jugar rapido entre los mas duros.
Asi que como cai bien (me suele pasar) al medio mele, el 9, me dijo que aprendiera de el que podia marcar el tiempo en las jugadas. Me puso a su lado a jugar de 10, el que hace que la linea sea lo que es y elige la jugada. Fatal, la ansiedad me podia. De centro me dijo que aprenderia a placar y a chocar y me lleve hostias a miles pero supongo que me acabe de enterar de algo.
Pero llega el dia en que mi mentor se me lesiona y me toca jugar de 9. Eso es pensar, saber cuando levantar los balones, cuando tus gordos estan machacados o les puedes exprimir mas, elegir el principio del zafarrancho y mandar a todos. Bueno pues mis gordos no me hacen ni puto caso, elijo la peor de los opciones posibles, mi 10 me insulta a gritos y mi centros y wings se desesperan.
El partido esta en marcha, pasan los minutos y la situacion es la siguiente. Tu linea desordenada hace aguas y tus gordos, lentos y pesados, llegan siempre tarde a los agrupamientos. Te van cayendo los ensayos, los tackles, las hostias, sin salir de tu propia 22.
Por la pasion por el juego, aun desesperado, tiraste el crono a la basura y enfrente, quince mastodontes que pisotean y arrasan fase tras fase hasta que posan bajo palos.
Y volver a empezar.

Pues eso, joder, la vida misma.

Quien gana con esto? Yo no. Tu lector, nada de nada, porque no entiendes, aunque seas yo el que lee, escribe y siente este blog, no entiendo las cosas.