BAILAMOS EN LA RED

La historia era bailar como Matt Harding en cualquier punto del planeta. Para saber la historia completa del bueno de Matt y del reto de CPI para superarle pincha aqui. Para vernos a Dani, Martin y al que escribe bailando pincha aqui (salimos entre el minuto seis y el siete del video).

HACIA LA QUIEBRA DEL SABIO.

Barista es el título que te ponen si te dedicas a hacer cafés con dibujitos y a servir las bebidas en general. "Barista" que se parece a "artista", como si quisieran hacer de ti un Jackson Pollock, un Nurerev o un Bob Dylan, pero con salario mínimo mas propinas. Bartender es el tipo de la barra que te prepara desde un simple cubata a un daiquiri, un dry martini o una piña colada. Por el nombre que le ponen debe ser un personaje que te acerca el vaso con una ternura sinigual y que escucha tus desdichas de borracho con tierna mirada e igual paciencia. En cambio si te dedicas a limpiar mesas, eres el "busher" del garito. El "busher", que no se como se escribe pero a mi me gusta ponerlo asi. De la belleza de "barista" a la brutalidad y fealdad de "busher". ¿Será porque uno hace flores y corazones con el chocolate y la leche, y el otro apiña platos llenos de restos de comida que ya no queremos, o habrán pensado en George W., que vive en la mierda, recoge mierda, se siente a gusto en la mierda, y que es, al fin y al cabo, una mierda?.
Toda esta chorrada viene a decir que hasta en la hosteleria se tiende a la especialización. El que triunfa en nuestros dias es el que sabe muchisimo muchisisisimo de algo y no el que sabe mucho a secas de muchas cosas. ¿Donde quedo el humanismo y el hombre renacentista?. ¿Que sería hoy de Leonardo?. ¿Acabaría dibujando logos para campañas de publicidad, mientras aburrido de la vida llega a casa todas las tardes y describe y pinta maravillas que nadie da un duro por ver?. ¿Donde se reunirian Lord Byron o el matrimonio Shelley para escribir cuentos de terror?. Ni de broma en el paraje mágico de los Alpes que fue. Mas bien en el pisito propiedad del banco de Percy y Mary, durante el fin de semana, tras una dura semana en una oficina x, en un edificio acristalado x, en un complejo empresarial x. El olvidado John Polidori, autentico creador del vampiro moderno (mucho más que el plagiador Stoker) en aquel verano tan extraordinario para la literatura inglesa, ni siquiera acudiría a la reunión. ¿Para que?. Si nadie se acuerda de él por haber creado hace dos siglos uno de los personajes mas espectaculares y recurridos del siglo XX, nos lo podemos imaginar hoy en día como un amiguete mas del Lord y los otros, que no puede sacar tiempo para escribir porque se dedica a trabajar de pasante en un bufete y a pagar facturas.
No digo que no me interese la tesís doctoral que explora la progresión de la proteina tal en el tejido cual bajo condiciones de estimulación electrolítica pascual. Sería una aberración. O que me paso por el forro a que hora y con que frecuencia meaba Hegel, que describe un estudioso catedratico en un mamotreto de ochocientas páginas por el que te dan una medalla si pasas de la introducción, o que me la suda la etica y moral en el derecho romano del siglo II.
Todo esto es interesante, pero para mi desde un punto de vista superficial. Y no superficial como banal o frívolo, sino que puedo dedicarle a estos temas, si me llenan, un intervalo de tiempo determinado, que sería corto si lo comparamos con el tiempo de vida del ser humano medio y occidental, digamos 75 años. Es decir no dedicaría a ello mi vida, ni siquiera ocho o diez horas diarias. Ni que decir tiene que si el tema es picar código en una consultora, o trabajos comunes de mil-euristas, ni siquiera me interesan al nivel superficial descrito y si como algo banal y frívolo.
Y por supuesto que me interesan las personas que se dedican a la proteina, a Hegel o al derecho romano. De hecho son estas personas las que me interesan, tener una charla tranquila frente a un café para que me expliquen en que consiste su trabajo, para hacerme una idea de primera mano y poder profundizar lo que yo quiera. La vida te regala momentos maravillosos con estos tipos.
Y ademas en tu camino se te presentan saliendo de pronto a tu paso autenticos renacentistas camuflados entre el gentio, y es un placer conocerlos y llegar a ser su amigo. Aqui en Irlanda me he encontrado a algunos. Y en los pueblos de España y trabajando en Madrid o como amigos de amigos. Ahora mismo me acuerdo de Jack el chino o del tipo que nos vendió cordero en un pueblo de Soria o de mi ex-jefe y amigo Antonio. Y creo que apenas saben quien es Hegel, pero aun así tienen mucho que contar.
Besos.

LUCI Y DANI.

Que fin de semana mas cojonudo!!!.



Y gracias a Dani la coña del italiano en Malta. Lo mas cachondo que he escuchado ultimamente en internet. Hay que saber un poquito de inglés pero no mucho.
Besos.

DE SENTENCIAS Y PAUL AUSTER

Uno esta ya más que cansado de las barbaridades que se escuchan entorno al proceso de paz en Euskadi. Y como diría Sancho, lo que te rondaré morena. Pero lo que más me preocupa de este lenguaje, uno vez más, no son las salvajadas de la extremaderecha, representada actualmente por el PP, sino las frases hechas o coletillas a las que se apuntan tambien los supuestos políticos de izquierdas. Ya teníamos sufiencientes malos ejemplos de bellas palabras que por su indecente y repetitivo uso caen en el sinsentido o sin significado, como "democracía" o "estado de bienestar".
Digo esto porque ultimamente escucho mucho lo de (dos puntos y repicar de tambores) "los mil muertos de ETA". Unos lo utilizan para llamar a la guerra total, "El gobierno esta rindiendo el estado y sus mil muertos a los terroristas", mientras que los otros dicen buscar que el número no aumente, "Mil muertos son suficientes, demos una oportunidad a la paz".
Seamos serios, queridos tipejos parlamentarios (incluyendo a IU), y tengamos memoria historica. Durante el franquismo ETA gozaba de cierto aprecio y benevolencía por parte de una buena parte de la población española por los golpes que asestaba al franquismo. Por ponerle nombres al tema: ni de lejos es lo mismo cargarse a Melitón Manzanas, conocido comisario torturador de cualquiera que se opusiera al franquismo y bandera de la represión franquista en el País Vasco, que la bomba de Hipercor con decenas de muertos. Ni tampoco es parecido hacer saltar por los aires el coche del presidente del gobierno fascista, el ogro Luis Carrero Blanco, que secuestrar, retener, y por lo tanto convivir, durante dos días con Miguel Angel Blanco, para despues subirle al monte, arrodillarle y meterle a sangre fria dos tiros en la cabeza. La historia humana es un ejemplo tras otro de que no es lo mismo un muerto que otro.

Cambiando de tercio, acabo de terminar la penúltima novela de Paul Auster, La Noche del Oráculo. No está a la altura de La trilogía de Nueva York, pero decir eso no es bajar a Auster al nivel de la literatura actual. La trilogía para mi es una obra maestra absoluta de la literatura del siglo XX que yo he tenido la oportunidad de leer. La Noche del Oráculo de todas formas es una gran novela. Paul vuelve a demostrarnos una capacidad asombrosa para desarrolar esa extraña cualidad en nuestro tiempo, la imaginación. Quiza su prosa no sea la más lograda de la historia, pero con ella nos embarca en un vertiginoso viaje de realidad y espejismos, de delirios y pragmatismo cotidiano, te descoloca con su magía narrativa y te vuelve a colocar encajando piezas en su peculiar puzzle mental dejandote una sensación de que todo se puede volver del reves en cualquier momento. Es una de las mentes mas prodigiosas de nuestro tiempo sin ninguna duda, capaz de atraparte con historias dentro de historias y con personajes salidos de la imaginación de otros personajes. No pretende, bajo mi punto de vista, escribir un batiburrillo que se aclare al final, porque todo se aclara pero nada se aclara, en el sentido de que deja que el lector sea participe de las historias y aplique su propio orden o desorden mental. Es como si fomentará la imaginación de los demás. Sin la redondez perfecta de La trilogía de Nueva York, es una gozada sumergirse en la cabeza de Auster, y la única pena es no poder salir a caminar por las calles de NY con el bueno de Paul y comentar y dejar vagar la imaginación por las historias reales o imaginarios, o las dos cosas a la vez, que nos vaya marcando un paseo sin rumbo fijo.
Mi nota- Buenísima. Pero para los que no lo hayan leido mejor empezar por la trilogía.
Besos.

REVENTÓ LA NENA

La alemana-irlandesa se ha largado sin mas. Entiendo que vivir con la bestía es demasiado, pero ha llegado el domingo por la mañana a Dublin de su pueblo, ha empaquetado, no ha avisado a nadie y agur. Cuando por la noche a llegado, tambien de casa de sus padres, "el antidoto de la lujuria" nos lo ha contado.
La rubita cuadriculada no podía mas, no solo por su compañera, sino que tampoco podía con los ruidos que los demas hacíamos a partir de las ocho de la noche. Autentica la chiquilla, del mismo centro de Munich, con perdón. Ha dicho que está demasiado estresada con sus clases y que necesita su propio espacio. ¡Lleva dos semanas de universidad!. Medicina en el mejor college de Irlanda para cirugía. El día que tenga que hacer prácticas con un cadaver, o un trozo del mismo, y le vea mas partes que a las ranas que ha diseccionado, le da un paro cardiaco o deja de comer.
Craso error lo de meter a estas inmaduras en casa, pero que se le va hacer. Ahora, a buscar a alguien que trague con la bestia parda en la misma habitación.
Besos.

¿DONDE ESTA EL BURKA?

Interesentísimo post de Iñigo Saenz de Ugarte (como siempre). Despues de las millones de descalificaciones que el movimiento popular Hizbolá ha recibido, entre ellas extremista, chiita (me recordaba ya a Mujeres al borde de un ataque de nervios), terrorista, islamofascista, etc... nos encontramos que al mitin de su lider hay gente que va de esta guisa:




Los canones marcados sobre integrismo no cuadran, ¿no?. Simplemente recordar que Hizbolá da asilo, educación, asistencia médica a miles de refugiados palestinos exiliados de su tierra por la ocupación israelí.
Besos.

Pd.- Si a mi la de la derecha me da clases de chiismo, me apunto cagando leches.

HIPOCRESÍA

Leo en internet, descojonado, que el Caiga quien Caiga italiano engañó a los parlamentarios de aquel país haciendoles un test de drogas sin que ellos lo supieran. Por supuesto cuando la autoridad de turno se hizo eco del tema prohibió de inmediato la emisión.
Y el problema no radica en el engaño en si, sino en que ¡UNO DE CADA TRES DIÓ POSITIVO!. Me meo de la hipocresía de esta sociedad. Me meo y me da pena.
Despues de asistir al lamentable espectaculo del linchamiento y posterior lavado de cara de Kate Moss, todo pura fachada, sale a la palestra la pandemia de sicotropicos ilícitos en el parlamento italiano. Y me pregunto, ¿como harán esta vez el borrón y cuenta nueva?.
Que quede claro que no me meto a juzgar el hecho en si de consumir drogas, porque quién este libre de vicios que tiré la primera piedra. Todos somos dependientes de algo, casi siempre nocivo, y la mayoría drogodependientes de drogas ilegales, legales, sociales, médicas, etc...
Porque la hipocresía empieza cuando alguien que se fuma un paquito de tabaco diario o que duerme gracias a antidepresivos o que no puede salir de marcha sin beber o que no puede pisar la calle sin la dosis diaria de ansiolíticos, pone a parir el consumo de drogas ilegales, subrayando una frontera que le ha venido impuesta. La separación entre lo legal y lo ilegal, y por ende, de lo bueno y de lo malo, no es mas que política, educacional, social, es decir mas basura del sistema occidental.
Habrá muchos que digan "yo no soy adicto a nada, ni siquiera consumo vicios". Bien, majo o maja, vete a ver a Razinger en audiencia y pidele tu santidad. Porque no es asi. Aunque tus dependencias no sean materiales, seguro que las tendras emocionaleso o psicológicas (adictos al amor, al trabajo, los dependientes de otros para tomar decisiones, al sexo).
No, no estoy meclando las churras con las merinas, porque todo se reduce a lo mismo, dependencia psicógica, porque somos humanos, y por tanto, debiles en algún aspecto de la vida, ya sea la diversión, el miedo, las personas que nos rodean.
El problema es cuando construimos un mundo con fronteras entre lo bueno y lo malo bien marcadas, un mundo para fuertes, aunque sea de apariencia, ya que es eso lo que importa, la jodida apariencia, ya seas un parlamentario encorbatado muy serio, o la modelo imagen para las niñas de 18.
Sinceramente, no me parece mal quitarle la careta a toda esta mierda con medidas como lo del Caiga quien Caiga italiano. Por otro lado, bien saben los que me conocen, que no me gustan un pelo los coqueteos con la cocaina, pastillas, etc..., pero esto no es mas que miedo, por vivencias personales con vivios, adicciones y perdida de control. Pero no me se siento, en modo alguno, capaz de juzgar a nadie, siempre que sea honesto con la vida que lleva y las cosas que hace.
Besos.

LA PESTE

de Albert Camus, coño, que no cunda el pánico.
Lei en mi étapa de instituto-colegio, El extranjero, de este mismo autor, premio nobel de literatura en 1957, y aun hoy recuerdo como me marco la novela y la personalidad del protagonista, un sujeto indiferente ante los sucesos que se le presentan, entre ellos el asesinato. Ante tanta desidia y tedio que muestra este personaje sobre la existencia humana, el lector, o sea yo, se siente repugnado por su falta de valores. Pero la novela es monumental, grandiosa, una reflexión magistral sobre la existencia del hombre.
Pues casi quince años despues, me he aventurado, al principio con reservas, a leer otra de sus obras cumbres, La Peste. Estos titubeos se debieron, a que El extranjero me encanto, si, pero me dejo un poso de esos que te dices "hostias, pero que mierda de vida, y encima despues no hay nada", con lo que entré con pies de plomo en la lectura.
Pero la verdad que a poco que llegues a la página veinte, ya te has enganchado. Y esto creo que se debe, no solo a que escriba como Dios, que si, sino tambien a la profundidad de cada uno de los personajes que construye, desde el principal a los mas aparentemente insignificantes. La novela es otra reflexión sobre la existencia humana, en este caso centrada en la situación extrema causada por la epidemia de peste que se desata en Oran, Argelia. Y en estado de anormalidad radical y de muerte con presencia propia, Camus traza un retrato en el que aparecen desde la cobardía a la solidaridad, desde las ganas de vivir en este nuevo panorama, porque se sale de la rutina-vida-fracaso, al pragmatismo y el orden. Una verdadera obra maestra. Los personajes principales Rieux, Tarrou, Grand, Cottard, son fabulosos. Por no parecer mas pedante solo decir que acabas parrafos y dan ganas de parar, sentarse , con un cafe o una pinta , y pensar un buen rato en la reflexión que encierra, y si estas con amiguetes (de ahi lo de las pintas), dedicar una tarde o noche a cualquier aspecto del sentido de la vida que Camus nos propone en cada página. Para no extenderme os dejo tres frases que subraye y me parecen filosofía en si mismas:

"[...] No habia sitio en el corazón de nadie más que para una vieja y tibia esperanza, esa esperanza que impide a los hombres abandonarse a la muerte y que no es más que obstinación por vivir."

"[...] él pensaba que mundo sin amor es un mundo muerto, y que al fin llega un momento en que se cansa uno de la prisión, del trabajo y del valor, y no exige más que el rostro de un ser y el hechizo de la ternura en el corazon."

"[...] Respondía [...] que había siempre una hora del día en la que el hombre es cobarde y que él solo tenía miedo a esa hora."

Otra de las frases que subraye y, he visto en Internet, es clave en el pensamiento de este escritor y filósofo es la siguiente:

"[...] hay en los hombres más cosas dignas de admiración que de desprecio.

En esto no se si estoy tan de acuerdo.
Mi nota: masterpiece, obra fundamental, clave.
Besos, Patxi.

Pd.- Cada vez que leo algo tan bueno, me digo, "¿Donde pollas estaba yo cuando Dios (sic a mi mismo) repartio el talento para escribir?" (pregunta retórica).

Nota.- Acabo de darme cuenta de la sucesión de títulos que tienen mis post: Un comienzo, la bestía, la peste. Joder, que optimista, no?. Es broma.

LA BESTIA

Como muchos sabeis no he tenido que buscar casa al volver a Dublin. He sustituido a mi amigo Greg que se ha ido a Barcelona. Le guardo la habitación los tres meses que dice que va a estar alli, aunque a mi me da que se queda a poco que encuentre un curro y le vaya bien con su novia catalana. Ademas no comparto con nadie, es individual, que es lo que yo queria.
Evidentemente la casa no es la misma que hace un mes. Se han ido buenos amigos como el mismo Greg y Bea, y han llegado Julius, un chico nigeriano que esta siempre riendose y pinta buena gente, y un par de niñas de primer año de college. Una de ellas es un irlandesa de padres alemanes, y es mas alemana que irlandesa, con todo el sentido cuadrado-cuadriculado que tiene lo de alemana. Pero la otra, y aqui llegamos a la miga del pan, es indescriptible. Llevo menos de una semana aqui y ya no se si reirme, darle una hostia o echarla. Es lo irlandes elevado a la enesima potencia, es decir, borracha, sucia, escandalosa, antilivido, molesta, estupida, grandota, etc, etc, etc.
En cinco dias ya tiene sobre sus anchas y caidas espaldas mil anecdotas. El martes estaba yo, como muchas tardes a eso de las siete, esnucado en el sofa en el mejor de los sueños, cuando aparece la killer esta con diez amigotes del college, del estilo de ella, cargados de cerveza y demas, a montar un fiestecita improvisada. Jodido y medio sopa, me tuve que quedar haciendo de policia hasta la una de la mañana, porque como tienen 18 (lo entiendo, todos hemos tenido 18), les daba por subirse a las mesas, tirar cervezas llenas al suelo, molestar a los vecinos, y casi mato a uno cuando le veo lanzar tipo David vs Goliath un tranchete contra un cristal. Le llame, de lejos, como a un perro (chiss, chiss) y le dije no con el dedo y mala cara, con lo que el muchachote se puso todo pedo a fregar el cristal con el estrapajo expontex de la cocina como si fuera una cacerola. Lo deje por imposible.
Bueno, la tipo esta, llega cocida todos los días, pero todos es todos, como anteayer que llegaba hasta el culo de un licor de patata de 70º, según dijo, o ayer que aparecio a las cuatro, y yo desde mi habitación escuche como tardaba cinco minutos de reloj en abrir la puerta, otros cinco en tirar todo lo que estaba a su paso camino de la cocina, otros cinco en prepararse un te, cinco mas en tirarlo, y otros cinco en subir a su cuarto. Tiene siete pares de zapatos, talla Pau, tirados en el salon, lo deja todo hecho una mierda, parezco su puto padre para que limpie. En fin que me cago en toda su puta madre. La alemana no puede mas, y eso que son medio amigas, pero acabaran mal.
Los que tengan la suerte de conocerla (Dani, Luci, Pablo) juzgaran por si mismos. Los que no, fiaros de mi, un cromito de niña, mas hombre que yo.
En fin, besos.

UN COMIENZO

Bueno majetes. Aquí estamos de nuevo, en Dublín, en solitario, adaptandome, sobreviviendo y aprendiendo. Buscando curro, que espero no me lleve mucho tiempo, viendo a los amigos, tomando cafetitos, alguna pinta, intentando simplificar, descojonarme, ocupar las horas muertas (me he comprado un libro para estudiar inglés y he traido una pila de libros importante). Vamos, todo un principio. ¿Un principio de que?. Ni puta. Ya veremos.
Siendo objetivos, despues de haber pasado casi un mes en España, mi visión de la situación casera no puede ser mas negra. Vale, no estoy ni soy un optimista natural, pero aun asi creo sinceramente que las cosas para el español medio está muy jodida. Quien no lo vea asi, me da que es un ignorante o está forrado, con perdón. Esta es, entre otras muchas razones mas importantes, las que me llevan a decir el tópico ese de que os largueis, paseis un temporadita fuera donde mas os apetezca, no paseis por el aro de las letras a cuarenta años, de los curros basura, becas, etc...
El otro día hablando con mi tio Nacho, llegué a la conclusión de que en España no se habla de las cosas que mas me interesan. Me la suda el estatut, la ruptura de España y las conspiranoias de la derecha. Pero lo que no me la suda tanto es la actitud del gobierno actual y de los ciudadanos de izquierdas. Apruebo las medidas a favor del matrimonio gay y la adopción, y en general los pasos que se han dado a favor de ampliar los derechos de las minorías. Pero me da la sensación de que con eso Zapatero y los suyos se han puesto el disfraz de izquierdosos y fin de la historia. Lo peor es que las masas de izquierda parecen haberse adormecido, o darse por contentas, o desencabronarse y vivir placidamente despues de una época de negrisima derecha. El caso es que han cambiado hasta los términos y ya no se dice izquierda se dice progresismo, será para limpiarse la conciencia. Como dice el jubilado Anguita:
"Otra cosa es las posiciones progres, el progresismo… Mire usted, se lo diré con mucha claridad, prefiero que se acuerden de mi padre y de mi madre a que me llamen progre. La progresía es, ni más ni menos, que el sumidero por donde se han ido las ideas de la izquierda. La progresía es quedarse en la reforma de una serie de aspectos sociales, como los matrimonios homosexuales o las medidas de discriminación positiva de la mujer, mientras que se deja intacta una realidad económica injusta".
No le falta razón. La situación economica del español media es la misma mierda, mientras nos venden que la economía va bien. ¿A que os suena a la época Aznar?. Es decir, neoliberalismo y capitalismo extremo. Y es que claro, los resultados de las empresas españolas son cojonudos hasta el punto de que algunas de ellas son muy importantes a nivel mundial. Además de que la economia nacional se sostiene en los fondos europeos y en el ladrillo, y estos progresistas no tienen cojones o no quieren meterle mano al tema del urbanismo, no sea que la cosa se tuerza y pierdan la sonrisa y el talante.
Bueno, como veís yo en mi linea, ni fotos, ni contar la vida en Irlanda, ni las anecdotas diarias, ni nada. ¡A saco contra España!. Asi me va con los blogs. Pero en fin, intentaré que haya de todo, asi que seguir entrando, guapos y guapas.